Une chose est sûre, King n’est pas près d’oublier cette expérience. Il est 16h50 ce 28 octobre 1974, et c’est l’Heure H de mon histoire.
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Colorado, tout près des Rocheuses. Dans un coin isolé entre forêts et montagnes se dresse depuis bien longtemps un majestueux hôtel, aussi magnétique qu’inquiétant. Les voyageurs qui se risquent à s’y présenter ne sont pas légion durant certaines périodes de l’année, et les conditions climatiques en hiver contraignent d’ailleurs les propriétaires à le fermer. Cela ne vous rappelle rien ? L’histoire d’un gardien qui devient fou et tente d’assassiner sa propre famille ? Toujours pas ? Et si je vous dis Stanley Kubrick ? Cela vous revient ? Shining, évidemment. Mais avant d’être un chef-d’œuvre du 7e art, l’histoire a germé dans l’esprit de l’un des romanciers les plus familiers des récits d’horreur : Stephen King. Et dans le cas présent, c’est une peur bleue très personnelle qu’il raconte…
Une chose est sûre, King n’est pas près d’oublier cette expérience. Il est 16h50 ce 28 octobre 1974, et c’est l’Heure H de mon histoire.
Antoine Charpagne est historien. À 28 ans, à l'aube d’un parcours professionnel déjà bien rempli, il vit en Belgique entoure de chevaux. Il aime les lieux et les personnages chargés d’émotions. À la suite d'un accident qui a failli lui coûter la vie. Antoine s'est révélé à l'écriture. Depuis lors, il écrit pour guérir. Chaque texte est une sorte de refuge, dans lequel il se soulage des émotions et des angoisses qui l'accompagnent dorénavant au quotidien. C’est sous le nom de Valjean, une référence à son œuvre préférée, Les Misérables de Victor Hugo, qu’il rédige de nombreuses chroniques et feuilletons littéraires historiques pour la RTBF en Belgique, dont l’Heure H.
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Ripple-marks (1976) est peut-être le plus grave des livres de Muno.
C’est par elles que je parle quand j’écris. Je parle le poème dans ma tête avant de le coucher sur le papier. Alors mon « je » se multiplie. Mon « je » devient une multitude d’autres « je ». Les tiens, les miens. Et tous ces « je » papillonnent en battant des ailes. Flop ! Flop ! Ils s’envolent. Ils se posent dans le calice des fleurs. Flop ! Flop ! Sur l’aiguille des hautes herbes. C’est dire que je n’écris pas des pattes de mouche, mais des pattes de papillon !
(Étienne Leclercq)