Onze Bruxelles. Notre Brussel. Son objectif. Sa mission et autre chose. Beaucoup d’autres choses.

Valentin Dullac fonce. Chevauchant sa mobylette. A travers les champs et les vallons du Pajottenland. S’arrête parfois pour jeter un œil à sa carte. Pas le temps de chercher les toits de paille qui ont donné leur nom à la région ou un estaminet où savourer une gueuze. Si le divin breuvage a survécu aux années d’occupation, aux disettes, aux réquisitions…

Quelques maisons. Le clocher d’une église. Une place. Pede-Sainte-Gertrude. Le jeune homme arrête son engin. S’étonne. Le village paraît désert, assoupi. Singulier contrepoint. Après les grappes et cohortes croisées en tous sens depuis Gand. Populations libérées ou réfugiées, armées en déroute. De pauvres feuilles abandonnées aux vents, tournées vers le retour ou la fuite, endimanchées d’espoir ou d’effroi.

Onze Bruxelles. Mais avant… Il a promis.

Des cris d’enfants ! Il contourne la place. Des garçons de sept à douze ans jouent au football. Hier encore, du côté de Bruges…