Comme il m’a été douloureux de devoir plaider en étant certain d’avance que je m’évertuerais en pure peine et que tout ce que je pourrais dire, dussé-je en être foncièrement persuadé, n’aurait aucun impact sur le jugement à venir…

 Nous sommes le 22 mai 1967, il est 13 h 45, et c’est l’Heure H, de mon histoire.  

Maurice c’est un ours voltigeur, amoureux d’Olga, la girafe trapéziste.
Maurice c’est Babar qui aurait trop écouté les Sex Pistols.

Je viens de comprendre que la guérilla urbaine requiert l’invention de mathématiques nouvelles. L’homme à venir ne jaillira pas de l’arithmétique de nos pères.