Au Louvre, le 20 juillet 1859, il y fait très chaud. Quelques visiteurs, des pioupious rentrés d’Italie, des dames en crinoline, allant deux par deux, regardent les tableaux et s’amusent discrètement des jeunes peintres, si appliqués, venus travailler dans le sanctuaire de l’art. 

D’un lancinant souvenir de jeunesse, Maxime Benoît­Jeannin a tiré Les Enfants de l’Érèbe, roman noir sans rédemption, véritable rhapsodie criminelle au naturalisme hallucinatoire, où chacun est renvoyé à son monde intérieur et à ses inavouables secrets.

Eugène Mouton ne parlait jamais pour ne rien dire…

Nous sommes le 23 décembre 1888, il est 22 h 30, et c’est l’Heure H, de mon histoire.